Ai os homens...

O meu M. está doente. Anteontem ao início da noite começou a dizer que sentia uns tremores e umas dores no corpo, mas ainda não tinha febre e eu achei que não era nada… Ele, como é muito cuidadoso com estas coisas ligou logo à médica a perguntar o que deveria fazer e o que tomar. Mais tarde, já eu dormia a sono solto, ele acordou-me, agitado: “Afinal tenho febre: estou com 38,5ºC. Tenho tanto frio.”.

E pronto, ontem ficou de cama e não foi trabalhar… Quando cheguei a casa à hora de almoço, estava ele deitado debaixo dos cobertores, cheio de almofadas, revistas e livros espalhados por todo o lado: o verdadeiro doente!... Contou-me que tinha medido a temperatura a meio da manhã e que ela tinha subido novamente por isso tinha tomado um comprimido e que já se estava sentir melhor… Depois olhou-me com um sorriso meio satisfeito, meio envergonhado: “Já viste, estou doente… Nunca tinha estado assim de cama desde que casámos.”… Tão querido… Hoje voltou a ficar de molho e já me ligou a dizer que está novamente com febre. Com a minha sorte, a seguir vou ser eu, mas há-de coincidir com o fim-de-semana, já estou mesmo a ver…

Para o meu amor, e para todos os homens em geral quando ficam doentinhos, aqui fica uma pequena homenagem, escrita por quem tem mais habilidade para brincar com as palavras…

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.
Faz-me tisanas e pão de ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sózinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

ANTÓNIO LOBO ANTUNES

Não há novidades em relação ao avô do M. Nem está melhor nem está pior. Temos que esperar...